UMA CRIATURA DO INVERNO

 

(UMA CRIATURA D)O INVERNO

 

Ser uma criatura do inverno é enxergar (ou perseguir) a beleza mesmo quando o mundo cai em silêncio. O quanto mais gélido o ar sopra, mais sã eu fico— Sozinha; sã. Debaixo d’água; sã— não esperar por completo por um futuro amanhã em que eu leia suas confissões de amor; sã. No sentido em que não realmente me importo com o que irá acontecer amanhã, se hoje ainda estamos no inverno. Não incomoda meus dedos, na verdade, o inverno os pega nas mãos e os beija (melhor & mais gentil que você). E, todos os sentimentos se transformam concretos/ palpáveis. Você deveria dizer algo, você deveria falar sobre o que sente—, somos feitos dos mesmos ossos. Você é um fruto de minhas costelas— você carrega metade de minha alma nos bolsos. Somos feitos de nossos sonhos elusivos:  Você

                                                                                      Deve

                                                                                                     Ser.

Meu mais novo poema fala sobre algo além de seu maneirismo contra a sua própria corda bamba (você anda caindo de novo, e eu não posso te ajudar se você não estender as mãos e me olhar com a alma que lhe resta). Neste novo poema eu falo sobre cavalos, é claro, como sempre. Sua natureza livre e emaranhada carrega uma ânsia pelo amanhã que é quase humana. Ainda não sei desenhar cavalos, mas posso escrever sobre eles com um certo nível de excelência— palavras podem ditar milagres, além do mais, milagres em si são palpáveis— não são moldados em cima de mitos, mas sim das rugas entre seu dedo indicador e o seu mindinho. Nós os agarramos com força e jogamos dentro de bolsas, com a esperança de um dia achar eles na nossa frente de novo. E em menos de um inverno, nossas vidas irão se descascar, deixaremos carcaças diversas no tronco de árvores quase podres, seremos cigarras de carne macia e vozes finas. Em menos de um inverno seremos mais velhos, sábios, vivos. Tudo que morre volta para nós entre os sonhos e músicas de ruas centrais. Os ventos cortantes nos trazem mais do que você possa imaginar. Para que possamos amar na primavera, deveremos ser alguém. Formar um senso de corpo, voz, olhares. Falas ainda não ditas estão sendo elaboradas entre bocas arroxeadas & novos confortos nascem de momentos inesperados. É importante encontrar um senso de vida quando o mundo inteiro renasce morto.

Estou

          (aos poucos)

                               Descascando.

Inverno, minha estação, minha glória solitária— onde posso morrer e renascer dentro dos mesmos ossos. Sinto o pouco de sol que sangra pelas árvores e logo fico sã. Inverno, a minha estação. Quando eu escolhi o inverno foi pelo simples fato de que meu aniversário está no olho de seu furacão mais feroz. Mas, enquanto os anos passam diante de nossas rugas que ainda estão por vir, criamos memórias pintadas em cima de cada raio de sol ou pingo de chuva— e você sabe muito bem onde a minha alma pertence, não é mesmo? Aos galopes contra o vento. Um pedaço de terra no meio do nada. As pegadas das almas que nos fizeram ser. E eles odiavam o inverno e tudo que o faz— sua natureza emocional. A sua cara bruta. O ar gelado. Eles odeiam a sensação das mãos rígidas e dos pés quentes— eles não gostam de tudo que faz o frio ser emotivo. O inverno me segura de uma forma que amor algum poderia— melhor do que você e sua presença fantasmagórica, disso você pode ter certeza.

Esta é a minha última carta antes de uma grande mudança de vida. Esta é a última vez que irei gritar na esperança de que você ignore. Em poucos dias estarei flutuando— navegando e procurando por memórias bonitas, e eu sei, eu sei, eu sempre soube que você não se importa com as coisas bonitas longe de seu conforto. Mas, são em momentos como este que devemos arrancar tudo de nossos corpos e virar um retalho de alma. São em momentos como este que você honra o que foi, na esperança que o amanhã seja gentil. Você odeia o inverno pois você detesta o que não pode controlar— não estou debaixo de sua pele. Em poucos dias tudo aquilo que nos permitimos conhecer vai sumir, e não tenho como pedir para que fiquemos nesta mesma mesa. Nossas xícaras estão esfriando e você está envelhecendo. Não podemos ficar assim para sempre. Andei lembrando de todas as coisas que queria falar, mas todas essas coisas foram ditas de uma forma ou de outra.

Volto para casa, tiro minhas roupas e espero a fumaça tomar conta dos reflexos— não me faça encarar ela nos olhos. Minhas unhas estão quase sempre vermelhas ou manchadas de tinta. Sinto gosto de sangue na ponta da língua. Durmo até o final da tarde— tem muitas coisas monótonas que você não se interessa em mim, e existem poucas coisas surpreendentes dentro do seu maneirismo. Sabe, esta pode ser a última vez que escrevo sobre ti. Ando ouvindo as mesmas canções e ando lendo novos livros. Ando feliz, ando certa do que quero da vida e estou prestes a completar dezenove anos de idade— meu último ano dentro desta década de idas e vindas— tive cabelos de todas as cores (até as que brilhavam no escuro), e tive roupas de todos os tipos cobrindo ou expondo o meu corpo. Fomos mil e uma coisas antes mesmo de sabermos quem éramos, e eu ainda não sei se você sabe quem é. Mas quem sabe? Você não permite seus ossos dançarem ou a sua alma crescer. Estou aos poucos ficando semelhante a um figo com a polpa macia e uma vespa sonolenta no meio— um dia você irá entender o que quero dizer com isso.

Andei escrevendo poucas palavras, mas essas são valiosas. Essas são boas, muito boas. Morri dois dias atrás, mas agora sou algo novo dentro nas mesmas cercas. Talvez eu tenha as agarrado com muita precisão ou talvez tenhamos escolhido metáforas opostas, e apesar de tudo, ainda estou viva. Com a alma exposta, sempre.